Есть такие тексты, такая проза, которая - ей Богу! - звучит как стихи. Кажется, если убрать одно слово или даже букву вроде междометия "а" - и всё: рифма исчезла, всё уже не то.
Как же можно так владеть словом, так уметь сплетать буквы, чтобы создавалась эта удивительная иллюзия? Хочется даже спросить иной раз у владельцев "прозостихов": где вы научились так вязать? Как вам удаётся плести такие длинные, непохожие друг на друга кружева? И ведь "созвучие", оказывается, есть не только у мелодий.

Прочитала Дорис Лэссинг "Пятый ребёнок" - небычно, но не слишком люблю книги, требующие продолжения, если продолжения у меня нет:) А книга о ребёнке-изгое, испортившем жизнь своей семье. О ребёнке с отклонениями в развитии, похожем на чудовище, созданное доктором Франкенштейном. Несмотря на (как мне показалось) некоторую корявости перевода, читать было довольно интересно.
К тому же, я настолько изголодалась по книгам, что читаю сейчас взахлёб и без разбора. А ночью реабилитирую несделанные институтские задания.

Сейчас на очереди лежит Алиса в стране чудес в переводе Набокова (называется, правда, "Аня в стране чудес"). Давно хотела - наконец, добралась. И ещё книга Олега Роя "Банкротство мнимых ценностей".

Ах, да, и ещё: иногда всё же очень хочется добавить в сутки хотя бы пару часов.