Сегодня у меня точно будет ночь без сна. Подруга, которая живёт со мной, пока отсутствуют родители и молодой человек в командировке, уже два часа назад легла спать. А мне жаль потраченного на сон времени. Я пишу. Представляете? Пишу - наконец-то! Я продолжаю свой грандиозный (по крайней мере, таким я его мыслю) роман:)

Получается немного коряво. Я пишу, стираю, снова пишу. Но пробую, набиваю руку. Скоро пойдёт как по маслу - я уже чувствую. Картавцев, мой герой, он ожил, проснулся. Проснулся, как просыпаются усердно работающие всю недлю мужчины воскресным утром. Чуть лениво, но уверенно. Чувствуя, как кровь с удвоенной силой начинает растекаться по венам, ощущая жизнь каждой клеткой крепкого тела. Это я "образничаю" :))

Я написала два (!) печатных листа и чувствую себя превосходно. Наконец-то от меня есть хоть какой-то толк. Не всё же мне поедать конфеты, пилить ногти и разглядывать в зеркале своё загорелое полуголое тело:)

Полстраницы написала на одном дыхании, потом откинулась на спинку дивана и почувствовала, что дыхание слегка сбилось. Разволновалась. Текст хорош, но я знаю, что всё равно ещё не раз переправлю его. Потом почувствовала жуткий голод - как будто целый день занималась тяжёлым физическим трудом. Не могу понять, в чём же связь между написанным мной и чувством такого полуночного чертовского голода?..