О сколько ты напишешь строк,

В каких эмоциях и чувствах

С тоской какой, вселенской грустью,

Или быть может пустотой.

А то и вовсе боль застынет,

И тело в страхе кровью хлынет,

И потечет кривой строкой.

По дну бумажной белизны,

Отточенным стержнем ошибок,

Без капли счастья и улыбок,

Взорвется пламенем стиха.

И не стыдясь уже греха,

Ты будешь рвать, метать, злословить,

В слезах, для сердца яд готовить,

Неистово, жестоко, зло.

Что б хоть на миг вздохнуть легко,

Забыться в яростной отраде,

Весь мир сжигая на тетради,

От жара глаз не отводя.

Пусть не с тобой, но часть тебя,

Еще горит, словами тлеет,

И ни душа пусть не поверит,

Пускай не верит даже бог,

Но пролетит сквозь тьму веков,

Твой крик - рассеявшихся снов.