Он присел у самого края, наблюдая за тем, как медленно вытекает кровь из мёртвого тела. Эти
густые, алые капли падали вниз с огромной высоты и растворялись в пустоте глубин. «Как тошно на
душе,- думал он.- Верно, старею я? И где же пенье птиц…».
Голубое небо над головой. Топор в руке и… пустота. Только победы по полочкам лежат – военные
трофеи. Смерть. Убийства и печаль в душе. И всё.
- Как жаль. Я снова буду убивать сегодня.
Рядом стоял высокий, широкоплечий орк с двуручным топором. Он зевнул и присел рядом.
- Будешь. Это нужно всем, потому что больше не осталось тех, кто хочет крови. Кровавый Мир
меняется. Кровавый Мир должен стать иным. Рыцари Средиземья, Клинки и остальные кланы скоро будут у
Шпиля.
Орк задумался.
- Орда перед тобой, вождь. Веди её к победе.
Кровь перестала капать. Вождь вырвал топор из черепа животного и сжал рукоять. Он почувствовал
странную слабость. «Старею,- снова подумал он,- Точно старею».
Медленно вождь зашагал в сторону арены. Почему-то сегодня тишина на ней была ему особенно
противна. Надоело.