В колонках играет - Kreator - Violent Revolution

Начинается день... звонок на сотовый... голос начальника "какого х*я ты не на рабочем месте?"... болезненное осознание того, что он прав, и я действительно еще дома... скорые сборы, дорога. Дорога - явление, характерное для бешеного ритма города. Все куда-то едут, куда-то торопятся. Давка в метро. Бабушки, идущие в атаку на переполненные вагоны, как америкосы на фашистские пулеметы в Нормандии. Только уворачивайся и думай, как бы не раздавить. Эти обстоятельства ужасно угнетают. Как и сама цель передвижения - 9-ти часовое сидение перед компом в душном офисе. Выходит, портишь себе настроение в метро толкотней и руганью только для того, чтобы еще больше испортить его на работе...
Я очень люблю дороги, но совсем другого рода. Вскакиваешь в седло байка, едешь подальше от городской гари, едешь туда, где у зелени изумрудный оттенок, а не пыльный покров, туда, где воздух прозрачен, а ветер свеж. Или садишься в поезд, смотришь в окно на пролетающие мимо сельские домики, заболоченные озера. Наконец приезжаешь Туда, в те места, где осталось твое детство, купаешься в реке, гуляешь по лесу, работаешь в маленькой кузнице, построенной своими руками. Вот какими должны быть дороги...
Пожалуй, я совсем отклонился от темы. Я, кажется, начинаю понимать людей, которые в один прекрасный день приходят в офис с дробовиком и стреляют в своего босса, в своих коллег и, в итоге, в свою башку. Что срабатывает в мозгу таких людей? Жестокость ли это, или чувство жалости, желание избавить кого-то от такой жизни, пусть даже тому она и нравилась, избавиться от нее самому. Сегодня я принес на работу карабин. Он так хорошо поместился в спортивную сумку. Коллегам сказал, что устроился в новую качалку. Сегодня у меня тоже что-то сработало. Пока не разобрался, что. Зато у меня есть два магазина по двадцать смертей в каждом. Глухой стук падения гильз на ковролин, запах пороха вперемешку с моющим средством, Красные Капли на Белой Стене. Что может быть прекраснее...