С одного форума. Имхо, баллада.

Пророк

Патрульный бронетранспортер
По трассе горной
Спускался вниз, где взмыл костер
Нерукотворный.

И лейтенант кричал с брони
В броню солдату:
- Гони, Иван! Иван, гони,
Горят ребята!

И гнал водитель. Ох, как гнал,
За гранью риска.
Жал на педаль, жал на сигнал -
Костер неблизко.

За поворотом поворот,
Крута дорога.
- Вперед, Иван! Иван, вперед,
Прибавь немного!

И проскрипели тормоза
Лишь у пожара.
Слезятся от огня глаза,
Тускнеют фары.

И лейтенант к броне прирос,
Водитель замер:
Горит афганский бензовоз
Перед глазами.

- Иван, как думаешь: они?
- Они, пожалуй.
- Мальчишку жалко... Стой, взгляни -
Ведь спасся малый!

Вблизи зловещего костра,
В жару и в дыме
Стоял мальчишка, что с утра
Встречался с ними,

Болтал по-русски кой-чего,
Просил значочек,
Рассказыва, что брат его -
Военный летчик,

А он с отцом везет бензин,
Да вот сломались,
Отстали от других машин,
Одни остались.

И улыбнулся лейтенант
И все, кто рядом,
Когда добавил мальчуган:
"Звать Мухаммадом".

"Пророк по-вашему?" - "Пророк", -
Смеялся малый.
... Горит асфальт у детских ног,
Пылают скалы.

Граната угодила в бак,
Свинец - в кабину,
Расстреливал прицельно враг
Отца и сына.

Отец откинулся назад
С чалмой пробитой:
"Будь милосерден, Мухаммад,
Но не к бандитам", -

И, к сыну голову склоня,
С внезапной силой
Толкнул он сына из огня,
Как из могилы...

Патрульный бронетранспортер
Бьет по засаде.
Мальчишка смотрит на костер,
На бой не глядя.

Пророк прощается с отцом,
Отцу клянется.
Пророк не трусит под свинцом -
Он обернется.

Он обернется и шагнет,
И волей правой
Испепелит гранатомет
В ночи кровавой.

И будут корчиться враги
В горящей коже:
"О, Мухаммад! О, помоги!"
Он не поможет.

Религии не признаю,
Но здесь святое:
Пророк рождается в бою
С неправотою.

Боец мальца к груди привлек,
В него поверя...
В свой мир спускается пророк
На "бэтээре".

В.Г. Верстаков