"Я знаю мир – он стар и полон дряни,
Я знаю птиц, летящих на манок,
Я знаю, как звенит кошель в кармане
И как звенит отточенный клинок.
Я знаю, как поют на эшафоте,
Я знаю, как целуют, не любя,
Я знаю тех, кто "за", и тех, кто "против",
Я знаю все, но только не себя.
Я знаю шлюх – они горды, как дамы,
Я знаю дам – они дешевле шлюх,
Я знаю то, о чем молчат годами,
Я знаю то, что произносят вслух,
Я знаю, как зерно клюют павлины,
И как вороны трупы теребят,
Я знаю жизнь – она не будет длинной,
Я знаю все, но только не себя.
Я знаю мир – его судить легко нам,
Ведь всем до совершенства далеко,
Я знаю, как молчат перед законом,
И знаю, как порой молчит закон.
Я знаю, как за хвост ловить удачу,
Всех растолкав и каждому грубя,
Я знаю – только так, а не иначе...
Я знаю все, но только не себя."
...Нет, не стоит принимать за главную мысль этой записи последнюю строку. Столь не в этом. А в чём - я никогда не гоговорю этого в лоб. Понятно - значит, понятно. Нет - так тому и быть. И образа равнины тут не будет. Она уже давно внутри меня, повторяться не стоит. Только вот ветер с этой равнины, холодный пронизывающий ветер, не всегда влетает в душу. А влетев, он поднимает старую пыль, бумажки в забытыми записями, откидывает занавеси на картинах, которые давно уже скрыты от глаз. Сам же предлагал не звать прошлое - но оно не отпускает, холодит шрамы на месте крыльев и неощутимо касается неживых ладоней. И так или иначе, оставляет недоумение. Почему? Почему всё так? За окном тает пейзаж гор, укрытых пятнами осенних лесов - там зелёными, тут - жёлтыми, оранжевыми, коричневатыми и снова зелёными. Вершина, словно расколотая натрое, кутается в лёгкую дымку... а занавесь на окне за спиной остаётся нетронутой. За нею - долина. Но туда нельзя смотреть, хоть и не всё так печально. Просто нельзя.
Тихо. Слишком тихо. Одиночество и уединение - такие разные вещи, что их и сравнивать трудно. Уединение нужно лишь иногда. Одиночество - это когда тысячу раз на все лады говоришь тому, кто нужен, что он нужен - но тебя так и не услышали. Одиночество - это когда ты готов на всё для кого-то - а тебе в ответ спокойный взгляд. Одиночество - это когда тебя не слышат, что бы ты ни говорил или даже пел, не видят - что бы ты ни делал, не понимают, что бы ты ни объяснял. Одиночество - это круг, из которого нет выхода, твой собственный и более ничей круг. И разорвать его может только то-то один - но его нет рядом. Тогда зачем же ты всё прислушиваешься к шелесту ветра и шороху дождя за окном, к возможным шагам за дверью, которую сам не откроешь уже - ты делал это сотни раз, но это ни к чему не приводило...
В наушниках звучат столько раз слышанные мелодии. Они - спутники твоего одиночества. Друзья - но не в силах помочь, они могут лишь отвлечь - пока руки делают сами знакомые движения. И ты послушно отвлекаешься - потому что иначе только в ванну и лезвием по венам. Что ж, не приходи, ТЫ, тот-кого-я-жду. Но не уверен, что, когда я увижу тебя, это буду я, а не моя тень.