Последний экзамен. Не могу больше. Голова разрывается. Почему до этого было на все насрать? А тут, вдруг. Уже 3 дня. За книгами. За шпорами. За бомбами. Завтра. Завтра все случится. Я не доживу. До этого моя голова разорвется. Мозги потекут по стенкам. А я буду смеяться. Потому что все будет кончено. Это какая-то гонка с высунутым языком. В клетке. Стенки сжимаются. А нужно еще и еще и еще. Еще. Зубрить. Писать. Читать. Ненавижу всех писателей. Ненавижу Университет. Последний экзамен. Нет больше сил. Нету сил даже на то, чтобы забить, как раньше и сказать: все будет хорошо. Боюсь. Нервничаю. Просто не нахожу себе место. Все персонажи перепутались в голове. Кто из какой книги? Кто кода жил? Я НЕ знаю. Меня тошнит от литературы. Меня вырвет прямо на преподавателя. И тогда я буду смеяться. Потому что все будет кончено. Завтра. Завтра. Чтобы не случилось, все будет кончено. Два? Пять? Это не будет иметь значения на целых две недели. Будет покой. Сон. Много сна. Друзья. Сколько я уже не видела друзей?! Хорошо. Пока еще помню, как они выглядят. Будет жизненно важная встреча. Которая покажет, осталась ли я маленькой дурочкой или хоть немного выросла. Но пока… Гонка. Книги. Стенки. Окно. Хочется заорать во всю глотку. Или просто послать все. Нельзя. Нужно еще. Еще. Еще. Скорее бы завтра.