Сложно сказать что же это такое. Обретая любовь и тепло домашнего очага часть теряеш частичку которая выплёскивала из себя стихи, картины, песни...
Иногда и просто будничность это поглощает...
И что тогда делать?
Наверное просто продолжать писать если и не пишется, чтобы не пропустить момент когда будет писаться...
Но не выходит как раньше...
Хтя может это и не плохо...
Завожу снова ежедневник. КПК слабо помогает писать...

Давно во мне отговорила грусть
Я не спеша несу свои пожитки
К той жизни что как будто пытка
Как будто стих забытый наизусть

Я верю, я пока что верю
В дорогу что предчертанно пройти...
Ил пробежать не человеком, зверем,
Снося преграды сердцем на пути.

Я знаю, я пока что знаю
Я не упал пока в глазах восход.
И с ним самозабвенно догораю
Растрескавшись как переспелый плод.

Писать стихи когда замёрзли пальцы...
О так легка страдания печать
Но мне сейчас себя увы не жалко.
И мне теперь не отчего кричать.

Но я вскричу, и пробужу истому.
И грусть и боль средь счастья своего
Так сладок сон внутри родного дома.
Когда у очага ещё тепло.

Но счастья принимая забываем,
О том что мы поэты и певцы.
В своих картинах больше не страдаем
И не рисуем дальние дворцы.

Вам о друзья поэты и скитальцы,
Что пронесли огонь сквозь толщу льда
То сердце не боялись кинуть в пламя
Но не укротились счастьем навсегда.

Очаг семейный будет спорить с лютней
Улыбка милой с грустью серенад.
Но те лишь до конца счастливы будут
Кто совместит в себе такой уклад.

Чья лютня заиграет на рассвете
У милого, родного очага.
И как резвятся собственные дети
Запечатлит счастливая рука...