Знаете, а всё-таки "поэт/писатель" - это болезнь. Хроническая. Вчера в поисках чего бы почитать,  лазила по всем полкам, даже за стулом не поленилась сходить, чтобы добраться до высоких. И нашла-таки! На самой дальней полке наткнулась на томик Цветаевой. С радостным воплем залезла под одеяло - подмышкой градусник с отметкой 37.5, в горле страшная гадость под названием Стоп-ангин, глаза слипаются - а я упиваюсь стихотворными строчками! Псих. Знаю.

Правда при всём моём уважении к таланту госпожи Цветаевой - разочаровалась... Ну, не близок мне её стиль. Меня за уши не оттащишь от стихов Есенина и Шевчука (на мой взгляд, Шевчук - это повзрослевший Есенин). Поэтому, когда недавно сказали, что моё творение "напомнило детство и Есенина" - была на 7 небе от счастья! Вот то творение. Попробовала приём аллитерации - а что, не так сложно!