На самом деле это не дождь.
Это плачут маленькие кошки,
Маленькие, несчастные кошки,
Почему-то лишённые крова.
Их слёзы падают вниз,
По листьям стучат и плошкам.
Не жалеет никто этих крошек,
Вот и плачут снова и снова.

На самом деле это не гром.
Это играет на своём барабане,
Древнем, рассохшемся барабане
Старый пёс, слепой и печальный
(Один глаз потерял он в бою).
Вот и бьёт, пока не устанет,
Чтоб ещё долго раздавался меж зданий
Его гром, такой музыкальный.

На самом деле этот вой
На трубах играет ветер,
Сиплый, простуженный ветер,
Пришедший не-помнит-откуда.
Он давно позабыл свой дом,
Что оставил когда-то и где-то.
Вот и мечется теперь по планете,
Никогда он счастлив не будет.

На самом деле это всё сон,
Приснившийся одному музыканту,
Пьяному, безработному музыканту,
Упавшему в забвении мутном.
Он пропил всё, что имел,
Кроме саксофона своего и таланта.
Он замёрз и без вариантов
Не проснётся следующим утром.

Май — сентябрь 2014 года