Приснился сегодня сон. Странный такой. Не сонный совсем, но тем не менее.
- Мальчик, закурить есть?
- Что? Я не курю. Я маленький ещё.
Мне, кажется, лет шесть. Стою возле каких-то мусорных баков. А чёлка всё та же, противная, чёрная. Мешает.
И тётка эта. С малиновыми дредами. В зелёной вельветовой куртке. Надо же, запомнилась, сука.
- Не куришь? - подходит ближе. Садится на колени, юбка её растекается по стройным ногам. - Может, и девочек не любишь, а?
- Тётя, а тёть... У тебя помада растеклась.
- Да? А не поправишь? - и она закрывает мне глаза руками. Нежно берёт за подбородок, я не сопротивляюсь. Моё лицо в каком-то сантиметре от её, темнота перед глазами сходит с ума.
От желания.
От недетского, не шестилетнего желания.
Вот мои губы ловят что-то тёплое. Сладкое. Это она. Это серёжка в её губе. Язык. Язык по приторной помаде. Её рука - вниз по животу. К штанам. Чёрт, не надо, чёрт, чёрт...
Блиа, и тут я вдруг проснулся. С чего бы, интересно?