Уткнувшись лбом в песок и слушая шум прибоя, наконец-то поняла, о чем весь этот рокот. Это обо мне, когда летней душной ночью я ворочаюсь в кровати, поправляю одеяло и шумно вздыхаю в голос. Вздыхаю, потому что вспоминаю недавно вырванную откуда-то цитату "не стоит возвращаться туда, где тебя уже нет", с горечью осознавая собственную неприкаянность. Я неуместный человек, оторванный ломоть.

Во время нашей последней встречи с Митей (как выяснилось позже, она оказалась крайней, но не финальной) он сказал, что жизнь стоит из мелочей, которые надо обязательно подмечать. Поэтому я сидела на желтом теплом песке и бессмысленно изучала крестик с золотой цепочкой на шее брата - раньше я его не видела; разглядывала подросшие за год моего отсутствия деревья; с отвращением рассматривала убогие дома, взявшиеся из ниоткуда.

Наверное, это все неважно, потому что я плавала к рыбам, далеко, заглядывала в их удивленные глаза, лизала море языком - оно вовсе несоленое, пробовала дышать в него.
Собирая камушки в кулачок, почему-то подумалось, что я, несмотря на все мои многочисленные контакты, неуемное желание общаться, аутист. Я решила, что все прикидываются, выдавая себя за других, переодеваются, постоянно пытаясь что-то из себя изобразить.
Только камни не врут. Потому что даже на солнце они не нагреваются.


[700x525]
[700x525]