Мыслью из бронзы
До бела раскален,
Но сухими дождями
Как молвой опален.
Воздух из искр,
Ну а нас словно нет.
Руки в ожиогах.
Под пистолет?

Наш день в огороде,
Где много камней.
Собираем в карманы
Для новых корней.
Но дым обхватив,
Словно старый наряд,
Отпеваем в ладонях
Последний обряд.