Ты идешь по проспекту. Я слежу за твоими шагами. Вижу две твои ноги. Сворачиваешь на улицу. Ветер издевается над твоими голыми нервами. Он шепчет тебе на ухо: Шлюха, шлюха... Так умеет только ветер. Он собирает все крики изо всех окон, все нравоучения изо всех школ и училищ, все люблю изо всех коек, все прощай, все здраствуй и привет и превращает в одно только слово, одним только шепотом.
А ты ведь слышишь это, дурочка. Ты слышишь о чем я. Ты же слышишь ветер. Слышишь.
В твоей светлой шестнадцатилетней головке не складывается мир, не умещается счастье. Я не такая... Блин, да такая, такая. Тебе также скучно. Также. Тебя держит кто-то за руку и говорит тебе как клево на речке Ветлуге, как здорово в перевозских пещерах, как интересно разбираться в мащинах и кельтских узорах.
Слышишь? Тебя же тошнит. И что ты делаешь? Ты подставляешь свои тоненькие губы, чтобы заткнуть еще один источник пустых слов. Ты стягиваешь футболку и раздвигаешь ноги. Молчание длиться. Уж лучше так.
Так лучше?
А что ты хотела? Как надо? Как не скучно? Как не тошнит?
Я для тебя никто, я просто иду за тобой. Ты завернешь домой, я пройду мимо. Мы никогда не увидимся. Мне на это насрать. Но тебе. Остановись.
Ветер шепчет: Шлюха, шлюха... На все ноги от скуки. И ты сама уже ощущаешь противный привкус во рту. Слабость. Тошнит. Тошнит? Так лучше?
Стоп, стой, извини.
Все не так. Все не туда. Пойдем со мной. Я покажу что надо делать.