"В нашем городе холодно, и художник - мороз, окна поразрисованы белой гладью из роз, ты мне пишешь, что может быть, прилетишь к рождеству, в нашем городе холодно, и я дальше живу...
Над рекою пасхальные слышу колокола, ты мне пишешь, что может быть к лету схлынут дела, зацветет потихонечку на окошке герань, облетит день и ночь за днем на стене календарь...
Тротуары багряные за завесой дождя, осень запахи пряные разлила, уходя, ты мне пишешь, что может быть, но я письма порву, в нашем городе новый год, и я снова живу..."