Помню, плакала: «Прости меня, прости, он такой же, как я, это раз в жизни бывает – найти точно такого, как ты, понимаешь?». За эту похожесть многое можно отдать.
Вот встретились двое и обязательно начинают по камешку насыпать плотину из общего – чтобы было на чем стоять, чтобы прочнее соединиться. А оно непременно находится, это общее – привязанность, интерес, полуфакт. То, что в рамки не влезает – безжалостно обрезается. Торжество самообмана. Делаем словами зарубки, размечаем выкройки будущих разговоров. Говоришь – наговориться не можешь, одно за другое цепляется и ткется, ткется прочное и гладкое, хоть палатку шей, чтобы укрыться в ней от мира, вдвоем.
И куда только девается это по крупицам собранное сходство? Почему «мы смотрим одни и те же сны» превращается в «он смотрит мои сны», почему-то «я тоже люблю это ..» становится «а на самом деле я совсем не это люблю». В тот момент, когда желание быть таким, как он(а) улетучивается. Именно в тот момент.

Случайно нашла свое письмо одному человеку и чувствовала, как грусть царапает сердце (по-настоящему мне даже неловко было ЭТО читать): как я могла видеть то, чего нет и не было, возможно, никогда? Удивительно, но в тот момент он тоже это видел. Просто потому, что хотели, чтобы это было так. Влюбленность – массовый психоз, товарищи.