мне всю жизнь хотелось состоять для кого-то из мелочей.
и поэтому я могла бы писать книги о себе самой, о каком-то гипотетическом подоконнике, своём вечном максе фрае, ярко-рыже выделяющимся на фоне тёмно-синего неба, о своей запутавшейся в нерасчёсанных волосах голове в обрамлении трёх полупрозрачных занавесок: рыжей, белой и салатовой.
о кухонном столе с вещами и мандаринами.
о своей манере бродить до 4 утра, а потом лежать в кровати и выдумывать другие ситуации.
и о 17ом, той его части, где лестница, я сижу там, вытянув ноги
о сумбурных желаниях, большею своей частью невыполнимых, или о таких, как: "я хочу яблоко.пошли купим?где здесь продаются фрукты?"
это была бы плохая книга, ровно так же, как не блещет её автор, не блистала бы и она.
я могла бы написать книгу о самой себе.
[700x525]