Передо мной лист бумаги и ручка. И толстый дядька в очках в толстой черепаховой оправе. Он врач. Он лечит людей и, по идее, способен вылечить и меня.

Минуту назад он дал мне лист и сказал напиши пять слов, которые первые придут к тебе на ум. И я написал: "Простите", "Убежать", "трудно", "резать", "тепло". Почти белый стих. В нем, как мне показалось, столько спряталось смысла. Понятного лишь одному мне... ну и, возможно, этому толстяку в очках.

Он берет своими мясистыми короткими пальцами листок, сворачивает пополам, потом еще попалам, потом еще и еще. А потом рвет на мелкие частички и бросает в мусорое ведро. И говорит: "А теперь напиши следующие пять слов". И я пишу на новом листе "Любовь", "ветер", "полет", "нежно", "осколки".

Он хмурит брови, но по глазам вижу, что вторая партия слов ему нравится уже гораздо больше. Он рвет и этот лист на части и предлагает написать еще пять слов из головы, не повторяя предыдущие.

И я пишу "Дом", "Навсегда", "вместе", "Окно", "счастье".

Врач смотрит на мои каракули и передает мне лист обратно со словами - "Смотри, тебе понадобилось извести лишь два листа, чтобы найти счастье. Сохрани его."

Я кладу лист в карман и ухожу.

На улице ранняя осень и в сердце почему-то очень солнечно, будто у меня в кармане лежит не листок со словами, а настоящее человеческое счастье... да будет так.

Иногда нужно несколько раз порвать и забыть, чтобы однажды найти ...