Надо бы чего нибудь прозой написать, да не пишется. Не потому не пишется, что писать нечего, а потому не пишется, что времени жаль.
Со стишками-то оно как, все просто. Раз и сторочечка два и другая, а там и рифма подоспела, а нет так и ладно, не пушкины чай. Так, глядишь, строфу-другую и набарабанишь. Вроде и не сказал ничего, а заинтриговал. За недосказаностью стиха проглядывает, что-то такое-этакое, загадачное. Не разглядеть правда, то ли мудрость, то ли глупость. Удобно знаете ли...
За прозой не спрячешься. Прет из всех пробелов невежество, плебейство из за артиклей выглядывает. Хочется что то умное сказать, значительное, а не получается. Хотя тоже можно пословоблудить, "врешь-врешь, глядишь правду и соврешь"(с), получится великое, цитировать будут, литературные критики умствовать, дескать "...автор выразил свое отношение...". Грустно все это.
Какое "отношение"!? При нынешнем уровне общения только фантастику писать, и то, по мотивам просмотреных накануне фильмов. Надо бы в народ! Мир посмотреть! По телевизору.
PS
А рыб я люблю. Кушать не люблю, а так очень даже...