нада бы развеица...
он пакоя жиждит для свободы,
но жизнь с ним как всекда хитра,
лишь смерть карявою рукой прогонит
печалью, муками тамя...
прастит ли кто-либо печаль,
того, кто смерти не достоин,
того, кто вызов жизни брасил,
того, кто навсекда один не в поле и не воин.
лишь осень снова паймёт его печаль,
зима усталый сон покроит снегом,
весна вновь на сердце боль наложит,
летний дождь, смывая кровь, душу успакоит.