К бледному личику все приливает и приливает приливает кровь. На бледных щеках горят сумасшедние багровые пятна. На виске под тончайшей полупрозрачной кожей бьется синяя венка. Эту венку обычно даже и не видно, но сейчас, похоже, все 4 литра его крови-у его лица, и в этой синей вздутой вене с бешеной скоростью бьется его пульс. Наверное, кровь сейчас стучит у него в висках. Я сижу, верчу в руках бокал и смотрю на него. Я впиваюсь глазами в вену на его бледном виске и думаю-интересно, что будет, если схватить нож и ткнуть им прямо в эту вену? Напор крови там, должно быть, чудовищный. Она взорвется и окатит меня тысячами пурпурно-фиолетовых брызг? Или это будет обычная колотая рана? Мой пульс, кажется, ускорился до 500 ударов в минуту. Я делаю десяток глубоких вдохов, черная искрящаяся пелена перед глазами рассеивается, туман в голове рассеивается, и я даже слышу, как он говорит "Мне лучше поехать домой". Я улыбаюсь и говорю "Хорошо!". Что? Пару минут назад мне хотелось воткнуть нож ему в голову? Да быть того не может. И, непонятно почему, я чувствую себя опустошенной. Обескровленным трупом.