Сидеть дома и болеть.валяться на кровати с температурой,читая Хаменгуэя *Старик и Море*,слушая Моцапта и пытаясь расслабиться и абстрагироваться от всего,чего не было рядом с моей кроватью. Скучно.Ужасно скучно читать усыпая и просыпаясь с книжкой на животе,но что еще делать? Смотреть телевизор? Там показывают одно дерьмо,показывают ради денег.Хаменгуэй писал не ради денег,он писал для меня,для вас и ,в первую очередь,для себя,он любил,писал красиво,а я лежал,читал и наслаждался,прерываясь лишь на сон,глотание таблеток и на бессмысленные размышление о любви и смысле жизни.
Было приятно,что все звонят,интересуются,как дела. А что я мог ответить?-Да поршиво дела,хуже некуда-но отвечаю всегд-*хорошо,спасибо,правда приболел немного,но ет ерунда*-говорю,что хочу спать и прощаюсь.не люблю долго разговаривать по телефону,раздражает….
Раздумья мои о любви сводились всегда к одному:не нужна она,а сейчас я лежу и никого не люблю,и любви мне не хватает,не хватает звонка любимой девушки,которая позвонит и спросит,как я,скажет,что любит,навестит меня…….но я никого не люблю,хочу полюбить,но нет,я любовный импатент? А может я еще не встретил свою вторую половинку? так где же она? Черт.я устал и хочу спать,проснусь и …….
Вот сейчас я сижу и печатаю это,а потом пойду в кровать,читать,думать о любви и спать.