Даже не знаю, как назвать… всплески души?

Это не рассказы, нет.. и не дневник… второй голос души. Души немного иные… и мир у них совсем иной. И дело даже не в наркоте. Наркота не даёт каждому права писать, не даёт каждому вдохновение…. Не даёт позволения каждому, кто вдохнул из «божественного сосуда» так безумно рассказать о том, как воссоединяется истинный мир и мир легкого безумства. При этом совершенно неуместно указывать на то, какой именно мир – мир реальности. Думаю, что мы оба знаем эту правду… просто каждому бывает страшно – и мы прячемся в свои людские скорлупки… иногда просто закрываем глаза от страха…
Скорлупки… в своих заметках (назовём их именно так, для простоты употребления) ты так часто упоминаешь о раздвоении и скорлупках… «каркас панельного дома», «тонкие нейлоновые сети»… и клоны – которые не есть ты, а только «оболочка». Иногда так сложно определиться в том, кто именно «я»… тот, КТО видит… или тот, КОГО видят другие в тебе... и ты сам видишь…
Иногда хочется быть скорлупой, когда наши души взрываются от боли… и на их стенках накапливается, разрушающий медленно и мучительно всю сущность, налёт. А иногда мы были бы и рады заполнить себя эмоциями и чувствами, но… сильно закатав глаза, мы смотрим … и… только пустота внутри нас… «Ау-у-у-у-у-у-у…» - испуганно взываем мы… а в ответ только уплывающее эхо…
Тс-с-с-с-с… произведи тишину внутри себя… слышишь? Отдалённый глухой стук… там… неподалёку от источника этого стука маленькая крупица нас. Именно эта крупица присматривает за нами из верхнего угла комнаты, смотрит на наши оболочки, плачет вместе с дождём. Именно эта крупинка в твоих заметках просит пощады, спокойствия, ей нужна помощь… ей нужна помощь, но крупинка не примет её… она не позволит подчиниться, крупица обладает непоколебимой жаждой самостоятельности – и в этом она права.
Лирический герой, которого я своевольно обозвала душой так нуждается в свете… повсюду цвета… белые стены и пол цвета морской волны… алая кровь убитого доктора. Странное сочетание, неправда ли? Страсть посреди однотонного спокойствия морской тишины. Горечь посреди свежести утреннего рассвета… кровь – яркое пятно, которое требует опомниться. В пользу или во вред – никто не знает конца – история не закончена.. Конец некому будет оценивать и судить…
« прекрасное сочетание цветовой гаммы и размера» - покой… долгожданный покой… очень громко вскрикнуть раз – чтобы потом ещё долго наслаждаться тишиной… каждый имеет право расслабиться – чтобы, сыграв на слабости, стать ещ сильнее…
На крыльях боли нас посещают воспоминания и тревоги. Там, на фотографии с обожженными краями через оболочку пробивался ритмичный стук сердца. На руинах души, наверное, остался лишь целлофановый пакет от использованной пачки чувств… потрёпанный, грязный и никому не нужный…
Полёт, крылья, свобода – это действительно всего лишь бред опьянённого. Невесомость, чистота, непорочность – лишь раздражающая пыль нашей мечты и надежды, которые паутинной крошкой хранятся у каждого из нас в душных квартирах…

Дописывая последнее предложение она почувствовала, как что-то холодное коснулось её плеча… складывалось ощущение, что позади кто-то стоял и смотрел, как каждая буква находит своё место в этом нелепом наборе слов…
Позади казалось, кто-то стоял… а это значит, что ты писал не в пустоту…