За окном медленно кружатся пушистые хлопья снега. Люди закрывают лица шарфами, прячутся от легкого ветерка, бегут домой. А я за стеклом. Я хочу быть на их месте. Идти по заснеженной, сверкающей улице и спешить. Быть оторванным от мыслей и переживаний, бежать, знать, что надо делать, знать, что кто-то ждет. Пусть будет обыденно. Действия, доведенные до автомата. Не чувствовать этой странной вибрации в груди, словно залетела пчела, и бъется изнутри о стенки моего тела. Не страдать, как идиот, и не сетовать на жизнь. Потому, что моя жизнь легкая и свободная. Потому, что многим гораздо сложнее. Больнее. Тяжелее. Сейчас я страдаю от безделья, а кто присмерти.
А кто-то умирает...
А кто-то не спит ночами, выбивается из сил, чтобы прокормить семью....
А кому-то одиноко, и у него никого нет.
А кто-то вдали от дома и родных.
А у кого-то родных нет.
Я сижу на стуле, а сейчас, в эту минуту, в этот момент, кто-то замерзает голодный на улице.
Я не имею права жаловаться на жизнь.