Город бездушный снегом обернут,
Словно бумагой и к вечеру смят
Хрустом шагов, толкотней разговорной,
Скрежетом шин, и прохожий упорно
След оставляет на белом, как взгляд

На силуэте угрюмого дома,
В землю ушедшего частью окна.
И бесконечности тайной ведома,
Память, шагами случайных знакомых
Пишет по снегу всех тех имена,

Кто превратился в прошедшего крохи;
Тех, чьи дома, покосившись от лет,
В землю уходят, как тяжкие вздохи,
Прячась под ребра минувшей эпохи,
Скрывшись в прохожего след.