Подытожь меня и под чертой, вместо линии, тонкой и зыбкой, обведи всё, что было, улыбкой...или не было? слышишь, постой, может, всё это глупые сны, что под утро в тумане сгорают? С той весны и до этой весны, от земли простираясь до рая, наше эхо устало хрипит, бередя в белой плесени душу. Может, всё это было не нужно, если сердце под ребрами спит? Завернувшийся в коконе мир, не шевелится, тайной покрывшись. ...В тишине опустевших квартир, наши сны умирают, не сбывшись.