Когда на город ночь опускалась,
Давя в созвездиях тихий стон,
В твоей квартире, во тьме купаясь,
На подоконнике рос бетон.

Его всхождений ты ждал веками,
Бросая молитвы и семена.
Он плавно рос, притираясь боками
там, где из пола цвела стена.

Культуры бетона вставали из боли,
И не было видами бетона конца.
Зеленый бетон и бетон цвета моря,
Betonus domestica, цвета свинца.

Но ты гордился всего сильнее
Бетоном цвета прошедших дней.
Он был души твоей темной, темнее
И угля черного, все же, черней.

За ним наблюдал ты и денно,и ночно,
Но он отчего-то не рос совсем.
Ты воду ему наливал очень точно,
Но он не виден был среди стен.

И ты забыл о его культуре,
Тебя итак ждет большой урожай.
Ты мягко смотришь,глаза прищурив,
Среди бетона ты бог и царь.

И все в порядке, не потревожит
Тебя из прошлой жизни ничто.
Тебе от скуки мирской поможет
пушистый плед и бетон Бордо.

Но через годы в слезах проснешься,
Вдруг вспомнив все, что в веках прошел.
В воспоминаниях к дням вернешься,
Где сам себя наконец нашел.

Ты разобьешь все горшки с бетоном,
И в зеркало взглянет Прозрачный Он,
который скажет сквозь смех и стоны:
"сегодня вырос ТОТ САМЫЙ бетон".