Не складывается. Сто раз не складывается. Это просто кошмар. Не опять, а да, снова и снова и снова. Папаша. Пустые обещания. Срываюсь на крик. Прости меня, бабушка. Но я и должна тебя простить. Это невозможно. Есть вещи, которые ты даже не хочешь понимать. Я не могу объяснять стопицот раз. Я уже это делала. Но, отец - это и в Африке отец, так же как и ты - бабушка у меня. Я не робот. Я не могу все время уделять только тебе. Пожалуйста. Пожалуйста, не ори на моего брата. За что ты его так не любишь? За то что он так подвижен? Или за то что он просто мешает тебе? Или просто за то, что он так похож на отца? Зачем ты все время проецируешь на него только негативные мысли? Я знаю, Марк будет лучше. Лучше чем ты, чем папа, лучше даже чем мама, а тем более и я. Ему не хватает внимания.Он, как одинокий волчонок, неприкаянный. Что стоит, немножко почитать ему книжку? Тем более, что сейчас ты не обременена никами домашними хлопотами. Да и я, всегда рядом. Всего лишь - полчаса. Не нужно больше. Тише голос на тон - и все, ребенок, семилетка, будет слушаться от и до. Он помощник. Да, такой - какой он есть. Насколько может и пытается. Не следует в нем гасить самостоятельность. Пусть не с первого раза, с ошибками, с неровностями, но он сделает - САМ. Ведь, это так приятно, самому. И чтобы, тебя еще похвалили...И дали, еще вкусную конфету.Всего лишь пару минут...И не надо криков. Я прошу. Я так устала.