Планы. Их всегда записывают карандашом, пока ничего точно не известно. Наметывают мечту на жизнь и смотрят как красиво получилось.
Какое изумительное изделие. А потом раз, что-то где-то зацепилось и легкий шов разошелся. Кто-то добрый взял и стер ластиком всё, что так кропотливо выводила рука. Эти буквы оставили след в душе, в голове и теперь всё рухнуло. Мир рухнул. И стало так уныло, всё не нужно, всё раздражает. Кажется, что от этого бежал всю жизнь, и сейчас, на старте, тебя остановили и сказали, что твой забег будет следующим, потом, через какое-то время. Ему не важно, что тебе надо сейчас, немедленно!
Всё прахом.
Убита.