А где-то там мы далеко... А нас здесь нет. Лишь стёкла жизни - легко разбить. Но каждый раз мы бросаем всё в пропасть и сломя голову стремимся наверх. В неизвестные дали. Но там солнце, там тепло и запах груши. И вечные облака, покрытые тонкой плёночкой. Они мягкие, но нам их не потрогать. Не время ещё. Мы пишем счастье кровью. Единственный выход? Ложь. А жизнь, она такая - никогда не угадаешь. Счастье - это маленькая жизнь. Мы проживаем тысячи жизней. Но всегда остаётся дождь. А после дождя всегда наступает радуга. Она живёт во всех. Люди - зеркала. И всегда кривые. Ни в одном отражении не найти себя. Гибкие радуги неправильного цвета. Но цвет неисчерпаем, и мы продолжаем искать. Белый цвет присутствует везде. Всегда. Кто-то хранит его, кто-то хоронит - но он остаётся. Белый цвет. Как белые облака. Там наверху, где неизвестные дали. И солнце. И запах груши...
[500x399]