И может стоит сейчас что-то написать. Что-то искреннее. Только не пишется почему-то. А молчится. Где-то изнутри поедая меня серой молью тоски.

А как с этим справится?

И вопросительный знак опять повис где-то в моей невесомости тяжёлых мыслей.

*Знаешь, знаешь... Мне некуда звонить.* Да и некому. Потому что я, в общем-то не знаю, что и говорить. Потому молчу. Ничего не говорю. Ничего не пишу. Потому что пишу красиво только для тебя, или тебе, да и рассказываю, с присущей мне детской непосредственностью, только тебе.
И гложет какая-то дурацкая, оранжевого цвета, обида. Что мы далеко, что так получилось что ты работаешь до ночи и потом просто без сил падаешь на кровать, даже забыв про ужин.
И мне хочется рыдать от той несправедливости, от этой беспомощности и ещё чего-то едкого.