И я три дня дома. Некая передышка. Отречённость. Отвлечённость. Заточённость.
Я варю какао из настоящего шоколада и складываю слова в слоги.
За окном межсезонная се[ы]рость.
И ты уже три дня звонишь мне в полвторого ночи. И я вскакиваю с кровати, прыгаю, как кошка, на подоконник и в полудрёме слушаю твой голос.
Слушаю, как кто-то выжимает педаль газа до визга колёс, как сестра спрашивает обо мне, как стекают капельки дождя по твоим волосам. И как я скучаю по тебе.
А по полу пока_ещё_моей комнаты разбросаны мои старые фотографии, уже сшитые сумки и красивые журналы французской моды за 2000 год.
И какое-то межсезонное настроение. Ни туда. Ни сюда. Серединка на половинку. Не люблю так.
Так не должно быть. Скоро всё пройдёт.
Просто слишком длинные выходные. Да и учиться я всё никак не начну.
Пора браться за голову. И готовиться к поступлению. И я уже месяц себе это говорю. Наверное, стоит переходить от слов к действиям.
Только вот я всё так же скучаю по тебе. Всматриваясь в лучи прожекторов над городом, вслушиваясь в шорох листьев на видеозаписях этого лета и вдыхая холодный воздух.
Я прячусь за колоннами в метро, за дверными косяками и под капюшоном. Я стала тише без тебя.
Я просто хочу дотронуться ладошкой до тебя. Убедиться, что всё это реальность. И что всё возможно. Нужно только немного потерпеть.
*Когда уже появятся тюльпаны?