Читаю блоги неврастеников, затерявшихся в мировой паутине.
Слушаю что-то про брачо, Шамбалу и Бога...

Внимательно слушаю твоё "А мне-то что?". И прошу тебя всего лишь представить...

Мои мысли относительно исторических статей путаются со словами песен.
"бликами на воду, словами не буди"
"каракули любви"
"в имени нет титров"
"и наши дети будут счастливей нас"

Сломанный ноготь. Большого пальца. Правой руки.

Почти неделю я ем ровно в полпервого ночи. Днём от вида еды воротит. А запах вызывает почти что пред_обморочное состояние.

И всё это что-то значит.

И только сейчас я понимаю. Что всё стало как-то сложно. Все действия требуют объяснений.
Я скучаю по той апрельской лёгкости. Когда я могла уйти, не прощаясь. Ничего не говоря.
Когда каталась в жёлтых трамвайчиках. Читала что-то про политику. И пила эспрессо.
Теперь я езжу на прокуренной маршрутке. Читаю про трагичную любовь. И пью чай с лимоном.

Мне чего-то не хватает. Видимо, он был прав. Не хватает игры.

P.S. Я хочу вишню.
[300x120]