Мои руки пахнут пеплом. Твои - травой, Прекраснейший. Поэтому мы никогда не будем вместе. Это просто и правильно.
Я хотела бы видеть тебя волшебным миражом в серебристых струях дождя, но давай будем честными, ты - моя болезнь. Вялотекущая шизофрения с неизбежным летальным исходом. И это тоже просто, Прекраснейший. И тоже правильно.
И всё-таки, тысяча первое спасибо тебе, Прекраснейший, за то, что ты есть в этом большом, неправильном, сложном мире. Пока мир велик, неправилен, сложен, но всё же красив, в нём ещё остаётся то, ради чего стоит жить.
Вот и всё.
