В ритм шагов моих – чёткий, сухой, - врывается,

Переплетает запястья тугими лентами

Звук. И крадётся к сердцу – оно сжимается

В страхе… или в предчувствии. Помню, как летом мы

 

С матерью ездили к морю и волны слушали.

Я добегал до конца причала – и щупал м у з ы к у

Пальцами. Тогда это было самое лучшее

Чувство. Я обучался прекраснейшему языку,

 

Всем на земле понятному без зубрёжки и правил.

Палочкой от мороженого я дирижировал морем,

Море мне пело – так совершенно, как я представил,

О тёплом солнце и ветре, гуляющем на просторе…

 

Я останавливаюсь, нервно одёргиваю манжеты.

Всё это было давно. И неправда. А звук не стихает,

Самозабвенно поёт где-то там, на втором этаже… ты

Переворачиваешь мой мир. Ты, тот, кто играет,

 

Не подчиняясь правилам, не прочтя указаний темпа,

В ноты не глядя, не видя вилок crescendo –

Diminuendo. Вместо Adagio какое-то впрямь a tempo…

Но это волшебно. Я попросту о ш а р а ш е н до

 

Дерзких мурашек, от спины к запястьям бегущих.

Куда я шёл и о чём я думал, я больше не помню…

И как я жил без мелодий в пальцах твоих поющих,

Ты, кто играет, как чувствует. Сочно, воздушно, томно,

 

Светло и празднично, горько, тоскливо, и как угодно,

Но только не скучно. Ступени, двери… я так бы хотел

Узнать, кто же ты, ты, тот, кто… Та, кто играет не годно

Совсем никуда. Как я – я - никогда б не посмел.

 

Танцуют на клавишах пальцы, ресницы беспечно опущены,

И ленты тугие узлы на руках моих не ослабили,

А сердце уже оплетает звук, через душу твою пропущенный,

Почти растворяя в твоём

                                            волшебно дерзком

                                                                             cantabile.

 

 

11 ноября 2008

2:40