Дорожка к дому с Зелёного - тёмная, эдакий чёрный тоннель, а потом сворачиваешь немного вправо, а там дворик - и этот клён.

Он в свете жёлтых фонарей какой-то удивительно сказочный. Нависает неровным куполом, стенка купола - прозрачно-кружевная, вся на просвет изумрудно-золотая, каждый листик как драгоценность. Я на него не могу насмотреться уже пару недель. Считаю эти листики - их с каждым днём всё меньше, и всё больше их на асфальте перед подъездом. Клён будто существует одновременно в нескольких измерениях - недожелтевшей верхушкой, золотыми стенками купола - и ветхим ковром под ногами людей. Он в каком-то безвременье.

Иногда хочется ощутить себя внутри этого.