В краю русалочьем,
там, где всегда сентябрь,
где золотые листья тихо стонут,
от веток отделяясь и кружась часами,
прежде чем упасть;
где паутина призрачно парит,
скользя между стволами
вековыми и между взглядами
изнеженных лосих;
где омут из зеленого стекла
едва заметно кружит чьи-то тени
в своей замшелой древней глубине -
я затеряюсь. Я туда войду;
неслышно кану в мох, и прель, и шелест,
и всею кожей буду ждать тепла.
Но там всегда сентябрь...


не знаю, чьи стихи.
красивые.