Десять лет! Любимый, десять лет я не видела тебя. Боже, Марк! Этого не может быть. Нет!
О, мальчик. Ты вероятно настолько возмужал, что, увидь я тебя, у меня и язык не повернулся бы назвать тебя так. У тебя наверняка уже есть дети, мальчик и девочка. Мальчик, вероятно, похож на тебя. Те же острые черты лица, золотые волосы. А у девочки волосы матери, но непременно большие голубые глаза, в которых я так любила тонуть, забывая обо
всем.
Ты всегда мечтал о детях, Марк. Ты бредил ими. Вы наверняка лучшие друзья, а по вечерам, собираясь у камина, ты конечно рассказываешь им про старую добрую тетушку Элизабет, которая по красоте превосходила саму королеву. О, ты помнишь, как я любила, когда ты говорил мне так?
Марк, я так скучаю по тем временам. Я хотела бы остановить время, чтобы прокрутить его вспять. Я бы непременно вела себя лучше. Ты веришь мне, Марк.
Я мечтаю еще раз прочитать твои стихи. Не новые, не пережитые без меня эмоции, нет. Прочитать те твои стихи из сафьянового блокнота с золотым львом. Те запретные стихи, которые ты ото всех прятал. Прости меня, я читала их. О, они великолепны. Прошло десять лет, Марк. Все поросло слоем времени, и тебе нечего страшиться. Опубликуй их, любимый. Это прославит тебя навека. Прошу тебя.
Элизабет.