Я видел смерть.
Это не старуха с огромной косой, в черном балахоне с горящими из под него в пустоте глазами и пальцами-костяшками.
Это не свет поток света, изливающийся откуда-то с небес под аккомпанемент органной музыки.
Это не восхождение к солнцу по ступеням гигантского мавзолея из каменных глыб в рост человека.
Это не картинки, мелькающие перед твоими глазами, на которых запечатлены мгновения жизни.
Не легкость в теле, не свет в конце тоннеля, не темная река с перевозчиком Хароном, не вечные муки в адских подземельях и не наслаждение до скончания веков за вратами рая.
Не темнота и не забвение.
Смерь умещается на ладони и весит не больше ключей от квартиры.
Она холодна.
Стремительна.
Мгновенна.

Она помещается в стволе винтовки.