Бледная рифма, жизнь – лишь наброски,
Чёрным углём на старинном холсте.
Блики людей, города, перекрёстки,
Начерчены правой рукою во сне.

Нелепый портрет увяданья природы,
Эскизы безумства в моей голове.
Деревни, посёлки, сады, огороды,
Постельным мазком по пришедшей зиме.

Белым по чёрному красится небо,
Кистью усталой и сонной луны.
Весь мир нарисует мне моё время,
И дверь без замка, чтобы мне не уйти.

Нарисуют мне птицы белёсые крылья,
Но я никогда не смогу полететь…
Смерть нарисует мне крест на могиле,
Не зная что не могу умереть.

Пройдет летом дождь и смоет все краски,
Смешает цвета в мой полуночный бред.
Останется холст, торжественно-старый.
И кисти, что вновь нарисуют мне дверь…