Ему хотелось умереть.
Хотя, нет! Пожалуй, и умирать ему - тоже не хотелось.
Не хотелось совершенно ничего: ни жить, ни умирать, ни есть, ни пить, ни с кем-либо разговарить и, вообще, что-либо делать. Хотел он лишь одного: чтобы все оставили его в покое, на едине с самим собой, со совими мыслями.
А мысли были невесёлые. Грустные, можно сказать, были мысли. Они сводились к одному человеческому существу. Мысли о нем не покидали уже несколько дней, и, казалось, вообще никогда не покинут. Конечно этим существом был ОН. ОН имел над ним огромную власть. ЕМУ достаточно было подумать - он уже исполнял. Пожалуй, ОН и не знал какую власть имеет над ним. Их любовь была быстрой и фееричной, как падающая с небы звезда. Их любовь была похожа на бенгальский огонь, который вспыхивает ярко и ослпительно, на несколько мгновений освещает всё вокруг, поражает своим блеском, но через минуту превращается в кривой и мрачный огарок...
И вот, всё закончилось. Закончилось как в пошлом и банальном романе. Должно быть, жизнь - это банально...
Теперь он лежит один в своей комнате и думает. Постепенно мысли сменяют одна другую. Теперь он думает о любви, но не просто о любви, а о Любви с большой буквы, высокой и чистой, огромной и светлой и ничуточки не банальной. Есть ли она, такая любовь? "Жаль что у нас не было такой Любви, жаль что мы не испытали такого чувства", - с горечью думал он.
А может быть, испытали? Любовь была короткой, но ведь она же была. И какой бы она не была, ее нельзя назвать маленькой и банальной. Позже и он это поймёт, а пока... пока он - один и страдает.
Он - брошенный любовник...