Это не стихи и не проза, это мысли мои бесформенные и бесцветные.
Мысли, которые языком никак не выговариваются, которые давят на меня, иногда даже мешают мне спать.
И мысли эти я хочу обличить в слова, слова, которые были написаны в сотнях книг и спеты в тысячах песен.
И от этого так противно становиться, такое появляется ощущение грязи.
Как будто все эти поэты, писатели и авторы рылись беззастенчиво в моих мыслях,
вытягивали их из моей головы, и выкидывали себе на белый листок бумаги то,
что мне так дорого, то что без этих поэтов-писателей я бы любила без оглядки.