За окном ленивый дождь. Он сам по себе, но у него есть лишь один путь - вниз. Я сижу, схватив цепкой хваткой сознания сюжет книги. Та рука, в которой чашка с кофе и сигарета - теплая, а та, которая держит книгу и переворачивает на автомате страницы - холодная, будто я только что держала в ней снежок, исчезнувший, но оставивший в напоминание о себе навязчивую прохладу. Я в книге, как в сумраке, не знаю что за ним, лишь что-то медленно, словно увязая в тумане движется вокруг. Смазанные черты, безликие люди. В страницах все четко, ярко, живо, эмоционально. Если вынырнуть, увидишь, что все наоборот. Там яркая жизнь,здесь серые страницы. Но я останусь. Буду упивиться текущей рекой чужого сознания, сознания одного человека, создавшего целый мир. Чей-то острый ледяной взгляд вытащил меня из забвения. Я подняла голову и поняла, как ему это удалось. Только такие серые глаза способны видеть всё.