- Перелётные птицы, перелётные птицы, возьмите меня с собой.
Тем летом осень наступила неожиданно, сковав холодами и проливным дождём пышную зелень городских парков.
Тем летом. Или... когда это было?
- Птицы, птицы. Ваши крылья - такая хорошая возможность не забывать. Каждое перо пробует на вкус серое небо, смешиваясь с лабиринтами его туманов.
Я думал о ней теперь только по вечерам, в тяжёлом промежутке спокойствия перед сном. И каждый раз, да, каждый раз проживал ещё одну жизнь.
- Это, птицы, человеческая рука. Пять пальцев, умение тонких движений и, представляете, никуда не годится, если хочешь летать.
Боль не то чтобы не отступала. Она меняла себя, свои качества. Сначала это просто тупое и тяжёлое, потом это жёсткий песок по коже, потом густое пламя, почти жидкий огонь. Он ничерта не светит, только льётся, затягивает и топит в шипящих лавовых потоках.
- Вы знаете. Осень просто никогда ещё не наступала до конца, честное слово. А зима отвратительна, да. Эти города, люди, нитки разговоров, обрывки слов. Какая глупая, непрекращающаяся история.
Спаси меня и я утону. Ты уже не понимаешь, что угнаться за временем трудно. Да и ненужно. Я рвал эти бумажки в клочья, вычёркивал имена, стирал номера из телефона, уходил в бесконечный инвиз - подводная лодка моих пересохших глубин. Не помогало. Правда, не помогало. Я не обращал внимания, погружаясь в информационный шум, а там была только всё та же мерзкая погода за окном.
- Как бы мне сейчас придумать такие слова, после которых ты уже никогда не уйдёшь?
Впрочем, это всё уже неважно. Нас нет, птиц нет, писем нет, есть улицы, улицы, моя головная боль, которая не проходит, осколки солнечных вспышек, сторожевые вышки, конвой и цепи.
- Эй, кто там, наверху? Почему мы ещё здесь?