Перебирая пальцами прядки светлых волос, я не смотрю на тебя. Какие же вы счастливые, влюблённые. Я так не умею. Честно-честно. Я слишком рационален для этого, слишком жесток и вообще не тот, кем вы меня себе вообразили. Нет, это даже хорошо, но в меня противопоказано влюбляться - я совершенно не знаю, что мне со всем этим делать. Поэтому я не смотрю на тебя. Закрывая глаза, я слушаю звуки ветра, кожей чувствуя его нежность и остывшие поцелуи на губах. У тебя мягкие руки и тёплая шея, ты чудесно пахнешь и так прозрачно-неуловима во всём, что мне в какие-то мгновения кажется: когда-нибудь я сойду с ума по тебе. Но потом это проходит.