В трепете яркого солнца ты снова жил,
Не отвечая на вести с небес.
Ты писал свои книги на тетрадных страницах,
А ветер вырывал их из твоих рук,
И незаконченные истории разлетались,
Вместе с вечерними облаками тая в закате.

Где-то далеко-далеко, на другом краю мира,
Затерян среди летних дорог
Такой же никчёмный бродяга,
Каждый день уходящий провожающий долгим взглядом.
Из придорожной пыли он поднимет случайно
Обрывок рукописи твоей,
Он поймёт, что не одинок.