- Ну почему же. Ещё у тебя достаточно крепкие сухожилия, - в ответ на мой скулёж Деймон улыбается.
- Сволочь, - мне тоже жутко весело с этим подонком. - Спросил бы что-нибудь типа "а как ты добрался?" или "ты очень устал?". Узнал бы, наконец, как поживает моя тётушка, что ли...
- И как же поживает твоя тётушка? - концетрация сарказма в воздухе приобретает физические параметры, и в эту секунду я безумно люблю своего заказчика.
- В могиле сыро, пишет, что нет никакого сладу с древоточцами и прочей дрянью. К лету будет переезжать.
- Зарабатываешь на новый гроб?
- Экономичный вариант.
- Братская могила...
- Тётушка никогда не любила коммуналки... впрочем, к делу. Что там на сегодня?
Деймон роется в пыльных папках, извлекает на свет несколько чёрно-белых фотографий, залитых кофейными пятнами.
- Этот, этот и этот, - он швыряет мне снимки. - С тебя - первичная обработка.
- Ювелирам как всегда, да? Самое вкусненькое?
Деймон кривится.
- Я тебе что, мало плачу?
- Давай сюда. Сроки?
- По неделе на каждого. К концу месяца - отчёт на пяти страницах. Как обычно.

Я прикрыл за собой старую трухлявую дверь и вышел на улицу. Город тонул в раннем тепле мартовского солнца, медленно оживая после долгого зимнего оцепенения. Мне срочно требовалась чашка горячего кофе, причём именно кофе, а не того деймоновского пойла, которое он с гордостью обзывал "классическим бразильским", не понимая, что бредит наяву. Перейдя площадь, я наткнулся на подходящее заведение и нырнул в прокуренный сумрак.

Дожидаясь официанта, я вынул из бокового кармана первую попавшуюся фотографию. С неё на меня неприветливо смотрел некто, как было написано на обороте, Сэмюэль Баттлфилд, семьдесят пятого года рождения, проживавший в пятнадцатом доме по Олдбриджской улице. Далее следовали стандартные данные вторичного рождения, первичной и вторичной смертей, подробная астрологическая информация и краткая биография.

"Сэмюэль, Сэмюэль... - я медленно курил и неспеша пил свой эспрессо, лениво наблюдая за снующими прохожими, которые прыгали по лужам как воробьи, - весна это прекрасно, но чёрт возьми, а я ведь так хотел ещё немного отдохнуть и не думать об этом. Это больно, Сэмюэль, это мучительно, кроваво и так бессмысленно на первый взгляд. Но мне просто очень нужны деньги, а ты сам этого захотел".

Через десять минут полдень. На мгновение мир замрёт в дрожании временного эпицентра. Что-то щёлкнет в пыльном механизме вселенной, давая обратный отсчёт предстоящим событиям. Сэмюэль, я ненавижу понедельники. А ты?..