Обёртки зелёных глаз разливаются по столам из термостойкого пластика. Пока я сижу за своей аналитически застывшей смесью жжёной резины и молотых зубов, мои ступни тупыми кольями плотно вбивают в асфальт.
- Нахрена?
- А чтоб взрывной волной не снесло...
- Чёрт, это не Мон-Мартр?