Когда-то перемены казались очевидными, двери - разумеется, порталами среди миров (как минимум - между квартирой и Большим Магеллановым), а в каждом канализационном люке торчало по паре МБР (а-ля "покажем этим засранцам настоящее кино"). Но экстравагантное фэнтези пищащих светофоров тоже кончилось. Через несколько дней кто-то бросил в некрасивую и, в общем-то, как выяснилось, бездарную прозу пару тех чёртовых кубиков - без музыки и рифмованных завитушек. Между делом появились сообщения, что уволились последние остатки чувственности, и м.н.с. развёл на жёлтом линолеуме костёр из сорванных погон - в итоге сгорели несколько полковников и один сержант. В автоматах с чаем пропал лимонный концентрат, после чего ко мне сразу подошёл высокий и тощий брюнет в каракулевом пальто и заявил, что перестал верить в сказки. Слёзы беззвучно лились из его белёсых глаз, и я угостил его кипятком. Что же происходит, спрашивал он, жаловался на развалившийся мир и боли в пояснице. Ничего особенного, за исключением того, что наше время прошло.